Eh già, non è più così facile scrivere su queste dannate pagine. Le dita si inceppano sulle lettere, sbagli a digitare, non sai neanche di cosa parlare. Perché continuare questo dannato massacro? Dovresti chiudere tutto, dichiarare finita quell'epoca e smetterla di tentare. Manca l'ispirazione, manca la qualità, manca persino il sentimento. Eppure non riesci a staccarti da questo mondo tanto antico, tanto amico, tanto oscuro, tanto tuo.
Come un conto in sospeso, una partita mai chiusa, un appuntamento perso e mai dimenticato. Come un folle assassino, continui a tornare sul luogo del delitto, ancora ed ancora, nell'assurda speranza che qualcuno ti scopra. Che qualcuno ti condanni, e ponga fine a questo triste cerchio. E le parole sono sempre meno. Parlino gli H.I.M., ancora una volta, per me.